Esprit vagabond, en pleine errance,
Qui ne cesse de se donner de l’importance,
D’ériger des murs de résistance,
Quelle bêtise de donner autant d’importance.
A une illusion que l’on nomme souffrance,
Qui apparait dans le champ de l’ignorance,
Agrippée depuis la plus tendre enfance,
Telle une verrue peinte dans la transparence.
Mais où te caches-tu en réalité ?
Quelle forme as-tu sans te défiler,
Montre-toi, tel que tu es,
Si toutefois tu existais.
Ce n’est que moi, l’idiot qui te créé
Je n’ai que ça à faire de mes tristes journées
Tu es l’amour de ma vie, je suis attaché
Je t’ai offert mon nom, mon sexe et ma destiné